lunes, 31 de marzo de 2014

CIEN AÑOS DE OCTAVIO PAZ

 
 
 
      Hoy hace cien años que nació, en plena revolución mexicana, el poeta y ensayista Octavio Paz, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1990 y reconocido como uno de los escritores más influyentes del siglo XX. Durante todo el año se sucederán los homenajes, tanto en México como en España, y aquí no vamos a ser menos. Queremos recordarlo a través de sus propias palabras.
 
 

 

 
   
 
 
 
 
 LIBERTAD BAJO PALABRA
 
 
      "Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba.
       Invento la víspera, la noche, el día siguiente que se levanta en su lecho de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo penosamente soñado. Sostengo al árbol, a la nube, a la roca, al mar, presentimiento de dicha, invenciones que desfallecen y vacilan frente a la luz que disgrega.
       Y luego la sierra árida, el caserío de adobe, la minuciosa realidad de un charco y un pirú estólido, de unos niños idiotas que me apedrean, de un pueblo rencoroso que me señala. Invento el terror, la esperanza, el mediodía -- padre de los delirios solares, de las falacias espejeantes, de las mujeres que castran a sus amantes de una hora.
       Invento la quemadura y el aullido, la masturbación en las letrinas, las visiones en el muladar, la prisión, el piojo y el chancro, la pelea por la sopa, la delación, los animales viscosos, los contactos innobles, los interrogatorios nocturnos, el examen de conciencia, el juez, la víctima, el testigo. Tú eres esos tres. ¿A quién apelar ahora y con qué argucias destruir al que te acusa? Inútiles los memoriales, los ayes y los alegatos. Inútil tocar a puertas condenadas. No hay puertas, hay espejos. Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me abandona. Romperé los espejos, haré trizas mi imagen, que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator. La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el día a pan y agua, la noche sin agua. Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza. Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca.
       Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.
       Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día."
 
OCTAVIO PAZ

jueves, 6 de marzo de 2014

THE END

LEOPOLDO MARÍA PANERO (1948-2014)
 
 
"Sólo es hermoso el pájaro cuando muere destruido por la poesía"
 



 
 

lunes, 24 de febrero de 2014

FADO

Miradouro das Portas do Sol



            AMAR lo que no existe,
            encadenar tus labios al pasado,
            esperar que la niebla te devuelva
            lo que jamás fue tuyo,
            levantado espejismo
            sobre un río amarillo como paja,
            sobre un río salado como lágrima,
            sobre un río que es mar
            sobrecargado de memorias.
            Levantado espejismo,
            sorbo de luz a mis desiertos ojos,
            hija de un navegante,
                                               Ulisseia.



La cólera, 2012
(XXVII Premio de Poesía "Joaquín Benito de Lucas")

 

lunes, 27 de enero de 2014

GRIAL

 
 


¿QUÉ persigues sin tregua, cazador,
en qué fuego te quemas,
en qué loca cruzada vas dejando
la esencia de tu vida,
qué copa, que joyel, qué verde piedra,
qué desnuda metáfora,
qué mirada de luz, qué ciervo herido,
qué mano levemente detenida
sobre tu corazón,
qué devastado y yerto territorio
aguardan al final de tu demanda,
extraño explorador,
solitario y oscuro peregrino,
absurdo perceval, perfecto idiota...?



La cólera, 2012
(XXVII Premio de Poesía "Joaquín Benito de Lucas")
 
 
 


miércoles, 15 de enero de 2014

MURIÓ JUAN GELMAN

 



EL JUEGO EN QUE ANDAMOS

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.


JUAN GELMAN
 
 
Concibió la poesía como "resistencia contra el mundo". Fue un poeta intenso, comprometido con la palabra y con la vida; un hombre que supo transformar en arte todo el dolor de una tragedia que compartió con miles de argentinos. Obligado a un largo exilio por la dictadura, que le arrancó un hijo y una nuera embarazada de siete meses, luchó sin descanso contra el olvido, hasta dar con el paradero de su nieta. Murió Juan Gelman. Que la tierra le sea leve.



jueves, 9 de enero de 2014

CUADERNO DE PROFESORES POETAS


Hoy quiero hacerme eco de esta insólita iniciativa que, desde hace diez años, desarrollan los compañeros del IES FRANCISCO GINER DE LOS RÍOS de Segovia y en cuyas tres últimas ediciones he tenido el placer de participar. Pinchando en la imagen se accede al blog donde se pueden consultar las bases y leer la versión digital de los cuadernos anteriores. 
 


http://profesorespoetasginer.blogspot.com.es/


 

martes, 12 de noviembre de 2013

DENIA



http://juanjosepedro.blogspot.com.es/2012/09/es-una-acuarela-de-hace-unos-anos-en.html
Crédito de la imagen


Los invisibles ojos de la diosa
avistaban los días y las embarcaciones
desde tu nombre griego.
Pero hoy,
Arthemisium Hemeroscopion,
nadie recuerda ya tu viejo nombre
pleno de milenarias resonancias:
pleno de sal, de luz,
de míticos periplos,
de oscuros navegantes
y de mercaderías.
Si todo fuera un sueño,
si no existiera el Tiempo y sus heridas,
y si nada pudiera contra el hombre y sus fuegos...
Pero el Tiempo es un viento que consume los fuegos,
arrasa las culturas,
disipa las ciudades
y a ti te ha concedido la indulgencia
de conservar tus albas luminosas
y tus tiernos crepúsculos.
Lo demás, nada:
tarjetas postales, tablas de surfing,
folletos publicitarios
y económicos apartamentos con vistas al mar.
Aquí, donde los ojos de la diosa
-un sedimento de melancolía
temblando en las pupilas-
avistaban los días y las embarcaciones,
Arthemisium Hemeroscopion,
desde tu nombre griego.


Islas, 1991
(VII Premio "Ángel González" de poesía)